Lettera di un suicida

Perché scrivere prima di morire vi starete chiedendo.
Semplicemente perché sto per morire e amo scrivere.

Mi ero illuso da bambino di poter un giorno diventare tutto ciò che riuscivo ad immaginare.
"Da grande voglio fare, il medico e l'astronauta. Sì, un dottore sulla luna.
Anzi voglio diventare un architetto perché con i lego me la cavo non male.
Ma no, da grande faró il pilota di un caccia militare. Non per la guerra ma perché veloce mi piacerebbe volare."
Ma mentre sognavo, in un letto profumato, mia madre nell'altra stanza piangeva e di sognare, a volte, la forza non l'avevo.
E proprio come ora il cuore mi esplodeva, la gola si riempiva di lacrime e lo stomaco si stringeva in un abbraccio all'anima che cadeva.
L'anima è il disegno che non riusciamo a terminare. L'ho iniziata con dei contorni a matita. All'inizio appena accennati e poi cancellati. Ho guadagnato tempo ed ho preso i colori. Mi piacevano le sfumature e di ogni colore ne facevo arcobaleno. Non le ho mai dato forma, questo è stato il mio errore. Vagavo tra pensieri ed immagini e di astratte forme la graffiavo. Ora è ancora qui, incompiuta e pasticciata. Come un gelato sciolto tra le dita.
Ho incontrato ad un angolo della vita il piacere, nascosto nell'ombra, illuminato da un fioco lampione ad intermittenza. Mi ha stregato e mi è piaciuto. Mi ha ingannato cantandomi dell'amore e per dispetto l'ho voluto cancellare. Amore? La parola più bella, stupenda, se seguita da un punto di domanda.
Ma non mi uccido per amore, quello io l'ho saputo dare.
La musica. Dio la musica che mi ha dato. Non basterebbe una vita per potervelo descrivere, ma io, oramai, non ne ho più neanche mezza per iniziare.

Perché mi uccido?
Perché mi ero illuso da bambino di poter un giorno diventare quel che ora non potrò più neanche immaginare.